miércoles, 29 de enero de 2014

FOTOGRAMA

El camino siempre está plagado de piedras;
algunas visibles en las que tropezar es evitable
y otras ocultas en las profundidades
donde las ratas tienen su trayectoria.

Nunca perseguimos la opulencia.
Erróneo camino que a Fredo le costó
aquella despedida con beso, mientras
la barca se alejaba para no volver.

Conoces la ciencia de la vida mejor que yo,
pero hoy, me gustaría invitarte
a recorrer la luz de Portugal como hacíamos en la infancia
en aquellas tardes de cine y esplendor.

La cortedad de la vida es un mundo,
si la comparamos con el breve instante de la muerte.

martes, 28 de enero de 2014

ÚLTIMO BASTIÓN

Mi casa es una caja del color amarillo que exhala la duda.
Un castillo sin almenas ni vigía donde el miedo descansa en el felpudo.
Mi casa no tiene patria y está construida con barro y ceniza,
poderosos cimientos acostumbrados a la tempestad.
Mi casa amanece a diario con el sol de la ternura
cuando las borrascas destierran luciérnagas en las noches sin aurora.
Mi casa está en los límites de una ciudad abandonada carente de esplendor
frecuentada por pájaros que cantan sin descanso partituras de primavera.
Los días pasan veloces en el hogar, mientras afuera, el mundo,
se olvidó de conciliar aguaceros y relámpagos.
Mi casa tiene tres nombres tatuados en el buzón:
las únicas cartas que llegan, vuelan en picos de tórtolas emisarias.

jueves, 23 de enero de 2014

HOMOGÉNEA



Este dolor de extrarradio
se acerca sigilosamente,
alejándose de la verdad.
Dicen que el virus del olvido, ya es epidemia
y los antídotos que nos quedan,
de la amnesia son sicarios.
¿dónde duermen los versos de la esperanza?
La poesía es el principio de la metamorfosis
y yo tengo tu mano para empezar a cambiar.
Aún  quedan zahories que buscan sin descanso
la brújula extraviada.

martes, 21 de enero de 2014

ECOS

Los de tu voz tardía, apenas murmullo
en los arrabales de la memoria.

En el tiempo transfronterizo donde la juventud
se torna arruga plateada
y la ausencia dominical, es silencio de patio y escuela.

Más allá sobre el horizonte,
donde crecen los sueños,
sólo quedan ecos de la Victoria.

Trataba de olvidar que fuimos libres
pero hay ruidos perceptibles, dolores que aún dañan,
que imposibilitan la floración de la sonrisa.

Hay un hombre que llora
al final de la fila del desencanto.
Sólo el dios de la lluvia le brindó su piedad.

sábado, 18 de enero de 2014

INTEMPERIE

Si alguna vez no pronuncié
las palabras que esperabas
y fue de silencio y vigilia
las últimas noches sin amor,
recuerda siempre que hubo un tiempo
donde habitaba en nosotros
la ternura, amortizada hoy
tras las últimas lluvias del invierno.
En los nuevos días que la vida nos otorga,
no cabe pensar en la derrota,
es la pasión la que dicta nuestros actos
y la nuestra se secó en un desierto sin oásis.
Volábamos de la mano siendo alas
de un cuerpo único, siempre a la intemperie.




http://revistaombligo.com/2014/01/30/intemperie-poema-de-nicolas-corraliza/

lunes, 13 de enero de 2014

EL PESO DEL AIRE

Este tiempo que incinera ilusiones
abriendo brechas desiguales,
será olvido cuando proclames
la caída de lo injusto y persigas
el destino que mereces.
¿Hasta cuándo aguantará la paciencia del hambre?
Las irónicas carcajadas de los verdugos,
pronto serán llanto en el rostro del mal y el ultraje.
Antes que el rigor mortis aparezca
inmovilizando la esperanza,
exorciza los demoños que no te dejan soñar
y encamina tus pasos hacia el relámpago azul
donde brilla un nuevo horizonte.
En el último momento, justo antes de sucumbir,
exhaló un suspiro de alivio y decidió luchar.

sábado, 11 de enero de 2014

CON LOS OJOS CERRADOS

En mi sueño,

el ángel de la destrucción sobrevuela el silencio
tratando de despertar a los zombis 2.0
que viven ajenos al expolio enganchados al wassap.

Luis Buñuel blasfema y zarandea
a un señor de barbas que tiene un enorme parecido
con un registrador de la propiedad.

Dame la mano cariño, el amor es el antídoto para la tristeza
y debajo de las sábanas no hay más ley que tú y yo.

He tratado de inventar un nuevo futuro
y he cribado la tierra infectado por la fiebre de la poesía.

Al despertar, puse la tele y apareció Rajoy.

miércoles, 8 de enero de 2014

EL MISTERIO DEL AGUA



Brilla el sol sobre el eco de la lluvia
que ahora buscará su descanso en el distante mar.
Pronto volverán las cigüeñas a poblar de vuelos nuestras tardes
mientras la vida brota sin descanso en los arroyos.
Tiene la naturaleza un ritmo vertiginoso
cuando el agua encuentra la calma en los estanques.
Me he parado a escuchar el canto de la hierba buscando la luz
y un segundo después, me envuelve la contradicción
de añorar el asfalto en la inmensidad de un rascacielos.
Cuando no sientas el palpito de la vida en cualquier latitud,
pregúntate en voz alta si estas vivo.
Si nadie responde, es hora de ahuyentar y reinventarse.

lunes, 6 de enero de 2014

TEMPUS FUGIT


Poco a poco, los días pasaron
y nos devolvieron intacto
el fruto de nuestra siembra.
El calendario que nos rige, carece de ciclos
y el amor es la marca con la que el tiempo se mide.
Sin miedo al futuro, siempre díscolos,
caminaremos de la mano sin pisar
la ciénaga que nos rodea
porque no hay más tierra prometida
que la que andamos y ella nos pertenece.
Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lédo Ivo
pero tu rostro es el faro que guía travesías,
olvidando para siempre el dolor de los naufragios.

sábado, 4 de enero de 2014

EN LOS DÍAS DE LLUVIA



En los días de lluvia
apostado como un francotirador,
suelo mirar a través de los cristales
la vida en las gotas de agua.
Mientras, bandadas de pájaros
ajenos a mi sentir,
dibujan en el cielo la elipse de tu rostro.
Hoy no hay más partitura
que la que dicta el viento
en el mover de los árboles.
Sucede que volví a recordarte
saltando los charcos con botas Katiuska.

jueves, 2 de enero de 2014

EL HILO DE LA COMETA



El hilo de la cometa,
soporta el pálpito de los sueños
a través de los vientos de la infancia,
donde los colores huelen a vainilla y beso.

El hilo de la cometa,
es el nexo que me une a la tristeza,
cuando de la libertad apenas queda
una sombra de oxido lejano.

El hilo de la cometa,
nació en el huso de una ciudad sin nombre
cercana a la medula de los sentimientos,
donde el amor brotaba entre el sudor y la siega.

El hilo de la cometa,
se partió una mañana de sombría madurez,
cuando un falso progreso nos distanció de la esencia
y nos sumió para siempre en los vientos de la rutina.