DE UN PLANETA LEJANO
La labor es ardua, pero la tarde es clara.
Este olor a luz quemada, a palabras quemadas,
a sombra,
es el mío.
Eduardo Moga
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DE UN PLANETA LEJANO
regresan campos.
Cima de color y de sus formas;
balcón inexistente
de los veranos primeros.
Pasaron hombres, lluvias y tiempo.
Construyeron un fortín
de hueso y aire solano.
No conoce la crueldad esta ternura tan intacta.
Como un eco roto,
se desvanece
la voz de los ausentes.
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