DE UN PLANETA LEJANO

La labor es ardua, pero la tarde es clara.
Este olor a luz quemada, a palabras quemadas,
a sombra,
es el mío.

Eduardo Moga
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DE UN PLANETA LEJANO
regresan campos.

Cima de color y de sus formas;
balcón inexistente
de los veranos primeros.

Pasaron hombres, lluvias y tiempo.

Construyeron un fortín
de hueso y aire solano.

No conoce la crueldad esta ternura tan intacta.

Como un eco roto,
se desvanece
la voz de los ausentes.

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